sábado, 31 de enero de 2015

Microcuentos -Christian

RECUERDOS
Viaja en el espacio la luz de lo que fue. Lo que fuimos se proyecta hacia allá, a millones de kilómetros, en millones de años. No lo veremos nosotros. El recuerdo no es imagen sino sentimiento. Por eso crece y crece. El sol en el ocaso, después de partir nos hace amarlo. Así me pasa con los que ya se fueron. Su brillo dio paso al recuerdo. La imagen ya no viene de la luz…


CACHUREOS
Necesitaba hacer un poco de espacio. Estaban los retratos, borrosos de polvo, estaba el abanico roto de la abuela, la caja de madera con recuerdos vacíos, el crucifijo debilitado por falta de fe, el sombrero de copa que los ratones royeron cuando yo era niño.

Tuve que deshacerme de lo nuevo.

Microcuentos de Christian

FERIA LIBRE
Sus manos eran sucias. Con saliva contaba los billetes acumulados traficando seres. Vendía los choclos todavía vivos.

DESCUBRIMIENTO
El amante novato es muy torpe, porque trata de ocultar sus intenciones. Oculta sus intenciones, porque teme la respuesta. La teme, porque no sabe qué le pasará cuando ocurra. No lo sabe, porque no se conoce. No se conoce, porque no ha amado.

martes, 27 de enero de 2015

Yo amo mi Barrio Chino de Lorena Rioseco Palacios

 Yo amo mi Barrio Chino



Era de noche, se oían a lo lejos las campadas de la gran iglesia de los banqueros y latifundistas y yo pensaba: Este pueblo está lleno de rarezas, los buenos son malos y los malos buenos en mi barrio, bastante desprestigiado por lo demás, si hasta le inventaron un nombre ¨Barrio rojo¨, si en este país hasta para ser pobre hay que pedir permiso. Recuerdo el año pasado justo antes de las elecciones,  ¡Cuánto se nos prometió! En especial el resguardo policial dado que a dos cuadras de mi choza se agarró la pandilla de los travestis con la de las prostitutas que bien ganada tienen su esquina, como decía la Joselyn, una chica de la noche, el tiempo y el prestigio de esta esquina se lo dimos nosotras,  no esos hombres vestidos de mujer. La verdad no corrió tanta sangre, la Loli la más cotizada de los travestis casi perdió sus archi embetunados ojos de pestaña de muñeca antigua, que parecen parabrisas, cada cual es objeto de ser descrito, la Washa es la más respetada de los travestis, no sólo por su cara de guaipe arrugado, sino por sus años como profesional del combate sexual, dicen las malas lenguas que el grupo de chicas de este bando son bastante dominantes con sus clientes, siempre andan con sus carteras abultadas, ahí deben traer sus esposas y todas las rarezas pensables, tal vez eso buscan los hombres ¨encuentros sado masoquistas”, bien degenerados, esa es la razón por la cual al descuido y cesantía de las prostitutas, los travestis hicieron soberanía en la manzana 666, su alta demanda en el mercado sexual las llevó a subir sus tarifas y como se precian de que ¨le subieron el pelaje al barrio rojo¨, lo cual en cierto sentido es verdad, si ustedes vieran los autazos que se cunetean para ver a cada una de ellas/os (algunas parecen mujeres, otras se ven muy otros, jajaja), empieza el show, se presentan, levantan polleras con colaless, muchas se han inyectado silicona industrial para lucir unos pseudo senos con grandes protuberancias, bueno eso no es impedimento, su público objetivo se derrite con todo lo pintoresco de sus estucadas, vestimenta, pelucas, tacones, etc. etc.
Yo veo desde mi ventana, de lejos pero bien despierta, mi propia película triple X todas las noches, no me la pierdo, por eso me gusta mi China Town, porque hay vida, da gusto vivir en un barrio discriminado y poner espejos para mostrar al hombre proveedor de la clase pudiente, ese que se persigna y saluda a su mujer con un ¨buenos días amor, ¿me harías el favor de llamar a la empleada?, disculpa, María de los Ángeles, ¿cuál es el nombre de esta china nueva?¨, contesta su mujer con el hocico fruncido: ¡Ay gordo! es un nombre atroz de picante, que se me olvidó, por supuesto, se lo cambié, en esta casa se llama Paola, afuera está, entre su chusma y que la llamen como le dé la gana, aquí no.
Así son los pijes, doble estándar le dicen, yo no cambio mi gente, aunque sean traficantes como el Manchao, son gente de esfuerzo y las chiquillas las de aquí y las de allá mueven la culebra y yo siempre observo con orgullo como mi Barrio atrae hasta turistas. Mi territorio es rojo, tiene nombre y apellido, así nadie puede decir que es un barrio de malnacidos, somos gente humilde y emprendedora, es cosa de ver los locales comerciales, que buen trabajo han dado a varios vecinos gracias a la obra del cojo Pablo, el traficante más respetado, quién creó una bolsa de empleo de distribución de cocaína, marihuana y pasta por toda la capital, así es mi barrio pura savia nueva. ¡Este es mi Chile mierda!

NUEVO POEMA DE LORENA RIOSECO PALACIOS


Manifiesto

 (Soy loca ¡¡Y que!!)

Soy de andar con mis pies descalzos
Soy de caminatas de pies negros
De llorar frente a las emociones
Suelo ponerme en el lugar de otro
Tengo capacidades diferentes
Pero medicada parezco normal
Río aunque el mundo se esté cayendo
No temo morir
Espero el día
Para llegar a su final
Luego de llevarme un pedazo del mundo
En lo que aprendo
Me gusta el arte
Disfruto apreciar el talento
Gusto admirar a otro/a
Para no olvidar que soy pequeña ante lo infinito y
Grande frente a lo pequeño
Sueño tantos sueños
Sueño con no descompensarme
Sueño con no sentir la miseria del dolor
Cuando la luz del futuro se ve consumirse
como una vela que acompaña al ser a oscuras
y  que bástase así misma
Para encontrar la puerta de escape.
También el amor me ha consumido en lágrimas y
florecido de amores
Tan o más importante que el amor parejero es la del amigo(a)
Que se levanta en cada abrazo de corazones rebozados
Sin buscar ni esperar
La amistad es fuerte
De piedras blindadas
Ser amiga
es una de las cosas que pinta colores brillantes
en lienzos de pulcro blanco
Soy mamá no tradicional
Pero mi hijo me ama
Amo a mi descendencia en libertad
No me gusta rozar la brecha que divide las individualidades,
Esto aplica para toda clase de vínculos.
Soy loca
Hoy lo asumo
No es grata la bipolaridad cuando está al acecho
La devastadora
 ¡¡Depresión, no se lo doy a nadie!!
¿Qué cómo vive una bipolar?
Simple
Igual que  trapecista de circo pobre
Temeroso de sacarse la chucha
Más cuando
Se está  desprovista de un colchón donde caer.
Una bipolar suele estar muy observada
La gente cree que en algún momento rallará la papa
Se transformará en insecto
Caerá en un ciclón
Gritará sus quejas por las tierras agrietadas.
Mi vida
Se construye con esfuerzo y esperanza
Sé que aunque me lleve una corriente de aguas turbias- ahogantes
Despertaré y haré juicio de esa realidad.

Creyente soy
Agradecida hasta de mi enfermedad
Sin ella no se escurriría la locura por el mundo
No existiría tanta humildad de sentimientos permanentes
Que no olvida la realidad
Mi realidad es la que me tocó vivir y la estrujo
Sí, la estrujo
Por todos lados.


domingo, 18 de enero de 2015

Poema de Lorena

La exhibicionista y su voyeur

  
Yo soy la exhibicionista
Él me ausculta
Él
Mi voyerista
Jugamos a deleitarnos
Yo soy la que empieza
Yo soy la exhibicionista.
Él
De día es un santo
De noche
Es el voyerista
Espera
que el segundero 
arranque sus horas
Ambos listos
Yo soy la exhibicionista
El es el voyeur
Ventana
Ventanas traslúcidas
Sale la hembra
Suelta sus ropas
Yo soy la exhibicionista
Cae el voyerista
De ganas con sus parabólicas
Goza
Gozan.
Juntos exhibo lo mío

El saca lo suyo.

POEMA DE CHRISTIAN

A UN PUENTE LE LLAMAN CARLOS

(Puente Carlos, Praga)



Es el mejor puente del mundo
Porque los que avanzan por sus piedras
No quieren llegar al otro lado


Los pasajeros de Carlos no son tales
porque quien allí ha estado
no podrá ni querrá olvidarlo


Hace siglos que muy suave,
el agua verde del Moldava
fluye con el permiso de Carlos


Y en el ocaso, cuando la personas más escuchan
Las esculturas del puente se recortan
Para dar su mensaje trascendente


Carlos habla de la vida y de la muerte
Cuenta la historia del hombre
Separa y une con voluntad y estilo


Como toda creación humana
El mejor puente no es solo puente
El mejor puente es una persona



sábado, 17 de enero de 2015

POEMAS DE CHRISTIAN

MI POESÍA

Soy el poeta serio de los libros
El que no convence a nadie
El que mastica callado sus ideas
El que no vive sus poemas
Ni tampoco los escupe

Es divertido escribir a veces
Para luego tropezar con lo escrito
Encontrar a un extraño familiar
Algo tonto, fácil de querer
Y difícil de perdonar




QUISIERA ESTAR TRISTE

Al menos por un tiempo,
Apreciar mejor el silencio
Dejar de lado los colores y las flores
Ver el mundo en su gris verdadero

Contemplar con distancia los momentos
Abandonar las malas palabras
Sentir sin tocar
tocar sin hablar

Dejar que conversen las miradas
Que las pupilas hagan las preguntas
Que el misterio dibuje las respuestas
Sentir el mundo verdadero

Sacar de vez en cuando aquel recuerdo
Jugar con él
Hacerlo crecer y embellecerlo
Guardarlo cerca de todo

También crear batallas
Con tristes caballeros desarmados
Causas nobles y perdidas
Triunfos inmerecidos

Esperar el final
Sin querer que llegue
Planificar bien la muerte
El fin de todo, de todos, de nada. 






POEMAS DE LORENA

Quebrantos


Cientos de avistamientos de su hermosura
encaminadamente por los puenteríos
de engañoso de rosales 
que cantan al amorío escurrido 
por las manoplas vaciadas
Indecente tristemente suena el engrillar 
que un día fue amigable y 
que hoy no canturrea ni al despertar del soleste.


Entrañablemente

Canturreando con la cuerda que guitarrea 
alocada la serenata del pueblerío

Donde todos arriman de sintientes dulzones
al amor ya escurrido.

viernes, 16 de enero de 2015

Poemas de Christian

RESUMEN

No se puede explicar la vida de alguien
Sin dejar la boca seca y llena de injusticias
el aire viciado con medias verdades
y momentos recortados por censura.

De mí, que nada se diga tras mi muerte
Que nadie interprete lo que quise
Y si hubiere algún verdadero interesado
Que juzgue mis resultados en silencio

                    

                CONOCER UNA MUJER

Conocer a una mujer y trajinarla
Recorrer hasta el fondo su mujer condición,
En hora y lunainesperada,
Extraviarse en su mundo de imaginales monstruos
Lleno de caras que se tornan desconocidas.
Disfrutar el peligro de no poder escapar
o de quedar dormifectado para siempre.
Es que siendo muchos los que como espectros
sobresaltan la trinidad femenina desde dentro,
el hombre debe aprender a verlos en conjunto y no de a uno,
para tocar en ella la médula que derrama vida.

Hay en cada mujer un ramo de mentiras
Que los monstruos están califecando.
Tienen por fin esconder a su dueña la verdad,
para hacer que se vuelva más valiosa.
Por eso es que cuando ya no aguanta más,
La mujer dispara su verdad en todas direcciones,
Como una incontenible tragedia chorreante de lágrimas y sangre.
En ese instante crítico y singularístico,
otra mujer puede ayudar,  abriendo la puerta sutil
que solo ciertos ojos pueden traspasar.




MAR DE SIEMPRE - A propósito de Huidobro

Christian

Hay una parte de tu inmensidad que seduce
De todas las notas de tu total sinfonía,
hay unas pocas que coinciden con las penas
Y muchas otras que celebran la vida

A veces en la noche oscura
tus blancos bordes de espuma
Y sus melancólicos dibujos en la arena
obligan a recordar sueños
Sueños que como olas llegaron a las rocas
A estrellarse en llanto mojado
Como un suceso que nadie recordará.
La noche de los sueños es tan larga
Que llega la muerte sin alcanzar la orilla
Y se muere  muchas veces,
luchando como si fuera importante
O como partículas tranquilamente disueltas
en la inmensidad.

Mar de vidas, mar de ideas, mar de estrellas
Solo imágenes revueltas en aguas caprichosas
Cambio continuo que debe tener sentido
Ya que todo sigue siendo
A pesar de las muertes, las penas, los naufragios.

No pedimos mar, que nos salves
queremos ser dignos granos  en tus aguas
Eres demasiado grande para amarte
Y demasiado nuestro para temerte.