domingo, 31 de agosto de 2014

POEMAS DE LORENA RIOSECO

LOBOS Y OVEJAS

YO TAMBIÉN SOY POBRE

Todos fuimos pobres, desde atuendo de nacidos, en medio del pudrerío de una sociedad que esconde todo lo bueno que la tierra posee tras tiendas bajo el sol
Canta tu soledad de niño, cantó ese ratón que pasó a ser dragón, llena de infecciones y oculta su existencia bajo un palo del patrón.
Todas queríamos ser princesas, penas en el camino rodaron y se hicieron un destino que busca su propio olvido…
Qué destino más sufriente, más doliente que el ser mismo en un entorno de infección si hasta los huevos encierran corrupción.


SU ORDEN ES MI CANTO

Canto y sigo tras mi soledad, que acertijo de palabras si hasta los niños enloquecen y  se transforman en heces
Si sigo que más traigo, que canastas de pobreza de la humanidad
me cansé de tanto juego , si ser es igual a estar
entonces estoy  sentada en el ser
sin palabras balbuceo por el fin…


REBAÑOS DE PODER

Pasa el rebaño y bala hasta perderse, el rebaño ya no es la peste que inunda la ciudad de nada que pastar
Cayó el escuálido trineo a su andar de rodeos y de farras, se cansó el viejo ganado de viajar, por tierras lejanas tras un vago andar, andar sin cantar, cantar sin bailar, que es el mundo sino penas, harapos, improperios, delegaciones de rebaños tras la causa del poder

Agitadores de monedas ahí se puede ver en las letras de Silva Acevedo se quedó en mi ser entre lobos y ovejas que no dejan ni ver que la paz es un anhelo que se esfuma ante la hiel de sus brazos sin regazo sin pasado y sin ayer.


MERCADO DE POBREZA

De una ajena puerta, se esconde la mano que rasguña por su hambre mientras otro hace burlas con su whisky de hiel que busca mercados nuevos para sembrar de hambre y ansiedad.
Ansiedad de depresión de un mercado sin cuestión, más que el lucro y el ser bufón de pobrezas y relinches de los que aprietan el puño sobre cadáveres de deudas que el pije no ve
Solo modas a destiempo, la moda siempre, siempre,  fue el poder, para oponer la libertad del que tiene pero no es.
Sueldo mínimo, mínimo placer donde la vida es muerte y la muerte su placer

Crítica de Christian

GATOS I
La crítica de un poema es una tarea compleja en que el objeto final es opinar sobre un conjunto. La opinión sobre las partes es meramente una manera de explicar mejor la forma en que fue apreciado el conjunto. Una de esas partes es a mi juicio la percepción del lector sobre los motivos que inspiran el poema. En “Gatos I”,  Malú causa la penosa sensación de mero sensacionalismo, de haber buscado un tema que impacte para tratarlo en forma abusivamente descriptiva. La lectura de este breve poema produce una molestia innecesaria, no recompensada  con ningún motivo superior que la justifique. Como es esperable, su lectura tampoco causa un vínculo entre el lector y la escritora porque no inspira simpatía ni complicidad.

GATOS IV
Es un retrato, se diría un autorretrato, desolado. Se percibe que la autora toma cierta distancia, se describe desde la altura para ocultar su vanidad herida. Para el lector hay pocas ideas de interés, poco mensaje para la casa. “Los poetas se odian, toman juntos pero se odian”. Se puede tomar literalmente como una observación sobre el gremio o generalizarlo a la conducta de todos los seres humanos, en particular de los machos. Malú nos habla con rabia, pero no quedan claros los límites de esa rabia. ¿Se incluye a sí misma? Tiene algo de misterio, pero no es un buen poema.

GATOS XI
Parece el discurso de quien no logra ser tomada en cuenta, de quien expresa su impotencia fingiendo que los demás no le importan. Si bien la sensación es transmitida, se echa de menos una mayor coherencia tanto lógica como poética. Hay discurso pero falta emoción, falta convencer de que el sentimiento es auténtico. Puedo comparar el poema con la actuación de un mal actor. Las palabras son vociferantes pero no mueven en absoluto.

TROZOS DE “DAME TU SUCIO AMOR”
Descripción de soledad, de soledad sin esperanza, refugio en el silencio. Encuentro poco interés en la constante descripción de sentimientos inmovilizadores. Lo que me ocurre como lector es que no encuentro una razón para en el futuro volver a leer el poema. No encuentro ni belleza, ni juego, ni misterio, ni siquiera mensaje… La soledad es solo descrita, no compartida o evocada. ¿Para qué?


TROZOS DE “HIJA DE PERRA”
Este texto tiene cierta fuerza dramática: La sordera, la escritura, el brazo. Luego el trozo del farol rojo, como un pequeño cuento, aunque deja gusto a poco. Finalmente, la cacofónica y super reiterativa apología del brazo con que escribe tiene ideas buenas, especialmente cuando termina diciendo “este brazo es el único capaz de librarme de mí”. A pesar de estas luces, el poema dice poco al fin y al cabo yo describiría la poesía de Malú como artesanía sobre la soledad. Artesanía, porque es demasiado trivial y relativamente bajo su aporte creativo  como para considerarlo arte. Sobre la soledad, porque todos los trozos leídos están dominados por la sensación de distancia del mundo, de auto exclusión.

Poemario Malú Urriola Piedras rodantes e Hija de perra



Comentario crítico.

Escopetazos de realismo, hacen ver lo leído, sentir lo sentido, estar en la piel de la que escribe, extraña sensación de ser otra igual con sus mismos tejidos hablándose en las noches, pensándose en los días en lo que nos rodea y en lo que queremos no sea compañía.
Ser una Malú, ser ella, entre sus vacíos, preguntar lo mismo en el silencio del esperar.
Su crítica social tan bien representada, hilada con las cosas que son ciertas, que se ven en el cotidiano día tras día.
La rutina, el hastío frente a un frívolo mundo vacío en espera de ser develado en su suciedad y abandono tan bien escrito con las letras que no sobran, así es Malú Urriola, de verdades está hecha.
                        Lorena Rioseco Palacios



sábado, 16 de agosto de 2014

POEMAS DE CHRISTIAN

Paloma lejana
(Nocturno de Lihn)

Flaca
Nunca te pude querer
Ni entender tu obsesión
Ni falta de vergüenza
Ni tus dientes para afuera
Ni tus pechos sobre las costillas.
De tu boca de repente
Salían cosas raras.
Cruzaban  el aire como piedras
Lanzadas por  un desconocido.
A alguien le diste un hijo
Me libré.
No sé si fue por cosa de segundos
O faltó una razón.
No recuerdo haberme declarado
ni que lo hayas hecho tú.
Aclaro:
No creo haberte amado.



Nosce te ipsum
(Mar de los peces rojos de Harris)

Conócete a ti mismo, decían los latinos.
Me indigna la frase, me carga la mentira.
¿Cómo podría uno saber de antemano
qué le pasará cuando le pase?
Cuando por distracción recorro las calles de mi ser
Y con suerte no tropiezo y caigo al suelo
Veo caras borrosas y esquinas misteriosas
Me hacen  retroceder.
A veces uso ojos ajenos para mirarme
Ojos amados y sin embargo inútiles
Solo ven lo que ya sé.
¿Ser o no ser?
Seguramente esa es la cuestión.
Creo que solo se puede morir de dos maneras:
En una se sabe todo y es la triste.
En la otra nos sorprendemos
de haber vivido con una extraña.

sábado, 9 de agosto de 2014

Poemas de Lorena 26 de julio 2014

Furia Palestina

Leyendo a poetas palestinos.

Almas sin cuerpo
Desdichadas ante el poder
Vida exhausta
Muerte de niños
Niños de gaza
De olvido de humanidad
De festines de anuncios radiales
Raza Palestina
Sangre de su sangre
Cruenta
Abandonada a la suerte
Sin pozos forjando desiertos de paz
Al desnudo
Blancos de escopetazos sin asombro
Pueblo de banderas no arriadas
Anidan sueños de oídos cuerdos
De sentimientos de humanos
De humanos salvando humanos
Niños y ancianos
Sueños libertarios
Sueños que sueñan
Urgencias que hacen utopías
Utopías sin ribetes
Raza Palestina
levántate
que tus voces
sean ecos en los miopes.

Algún día verán la luz
Abriran sus pupilones
Y

Se doblegarán.





Consuelo

Tu vida amada
Da entereza
Cuando el miedo te captura
Despedida
Despiadada
Incertidumbre
Certeza
Resignación de medigo en el desierto
De plagas implacables
Tememos ignorando el regreso
Te espero
En la fantasía
de la intimidad
En la tranquilidad
del ocaso
En la fragilidad
de una rosa
Y aunque no sea cierto
Añoro tu pasar besante
en el peso de los días
Días de calor
de rifles
bayonetas
bombas y horrores
Muerte que merodea sigilosa
larvada por la arena
Sangre extendida
Que no sea
No sea mi amada…












Poemas de Lorena 20 de julio 2014

TU GÉNERO Y EL MIO

La luz de la primera de destrucción
Competencia infame
 Diferencia de sexos
Unos erectos,
Otros expectantes mirando hacia las alturas
justo debajo del ombligo …
Protuberancias doblegan
Leona en celo
Celo de hombre
Recelos de insectos de metal blindado
Todo se diferencia
La abeja madre sostiene y
hace fuerte hasta a los zánganos
Y a los hombres de mala voluntad…
Juego de películas de galanes
 y mujeres de siluetas de  sombras…
Colgadas banderas que
separan su nación y la mía
por fálicos espejismos de sumisión
Libélulas sin luz ascienden
Con lentitud
Minero caminante con picota
Fracciones de piel
Diferencia de ser
Hombre o mujer
Mejor hombre que mujer
Mejor mujer que Hombrecitos de Papel
Final igual
Fósiles del ayer
Que fue sin mujer
esclavo ser,
de no ser mujer.

Mujer, generosa cosecha
Ninguneada  
De bruces
Tierra que traga
Gusanos que comen
Comida de divisiones.

Lo tuyo es mío, lo mío es mío
Investidura de rey

Reina ausente y crisálida NACIENTE.




SUBTERRÁNEO

Ella  apuntó escupitajos
Maldita mujer
Tentación sin fondo
Brazos de tentáculos
Niño defensor
Hombre guardián
Artillería
Sangre
Desdicha
Libélula apagada de mechas deshilachadas
Proyección sin designios
Miseria de mujer
Grandeza de él
Pequeña niña de papel
Soldaditos de metal
Dios me mentiste
Me hablaste de igualdad
Barricadas
Castigo Subterráneo
Me hiciste de olvido
Me olvidaste
privilegiaste a tu animal 
preferido.




 Tic, Tac, Tic, Tac

Diluyéte tiempo, deja a la vida vida
Vuela secundero maldito que maldice los días que invento tu tiempo
Mares calmos, calman  ventisqueros que relucen con su vestir
Reflejos de sol anuncian tu destrucción.







Más de lo mismo

(Quien puede más puede lo menos)

Me retiro señores
la tierra succiona mi rostro
de bruces
indefensa
miserable
Trágame tierra
Trágame señor.
quiero ser varón























POEMAS DE CHRISTIAN 9 DE AGOSTO 2014

Cinema Paradiso

¿Sabes qué es lo que más echo de menos?
¿Quieres de verdad que te lo diga?
No hablaré, veré si lo adivinas
Hasta ahora ni yo mismo lo sabía

Como pista te daré
no es el olor de una cocina
Ni la piel de una mujer
Ni el aroma del jardín en que corría

No son versos ni música adorable
Ni el ocio de esas tardes estivales.
El tesoro que anhelo es muy sencillo
Y por lo mismo exquisitamente inalcanzable

Lo que quiero es una edad que ya no tengo
cuando nada ocurría, cuando todo era posible
cuando una mirada significaba tanto
cuando podía llorar de alegría.



Lobos y ovejas

¡Ganar, ganar y ganar!
Ese juego, esa trampa, ese vicio.
nuestro legado biológico,
Esa vil manera de ser.

Unos para ganar
Bailan en precipicios.
Otros, por no perder,
prefieren islas desiertas.

Muchos quedan atrás
y alguno toca el placer.
Pocos aprenden a tiempo
que ganar es dejar de temer.

Es absurdo este universo
que nos premia y nos castiga
nos compara y nos acerca
sin decirnos para qué.



sábado, 2 de agosto de 2014

Poemas de Christian 26 de julio 2014



Ref. Poesía palestina



CUSCO

La plaza está bañada de trompetas y tambores,
dibujan las comparsas su agitado paisaje,
hablan las máscaras y brillan los vestidos.
Los emblemas mezclados de los dioses,
compiten por ganar el premio eterno
machacando con los pies, los suaves adoquines.

Lejos, entre los cerros,
el silencio del viento conversa de verdad con los dioses
mientras el frío de la altura toca a llamas y alpacas
que han besado ese suelo por mil años.
Algunas piedras del cerro fueron habitaciones:
contienen el eco de voces y plegarias,
fueron teñidas por humo de cocinas,
las tocaron muchos indios y españoles.
En una de aquellas piedras,
Teje sentada, la cuidadora de ganado.
¿qué piensa mientras trabaja?
¿querría estar ella en la plaza?
Los pequeños ojos negros
no dejan escapar sus sueños
Las arrugas de su cara son del cerro.
En sus trenzas se mezclan historias aprendidas.
Sus verdades se describen en su ropa.

Ese ser pequeño, de sucios pies y pelo tieso
que huele a humo y mira al suelo
tiene un importante privilegio:
el de nunca haber sido un extranjero.




MI TIERRA

No lavaré de mis pies la tierra
no tengo derecho a hacerlo.
No lavaré mi cuerpo de los trabajos
que forman la ofrenda de mi vida.
Quien se case conmigo
deberá amar al Cusco y esta vida
y ser como yo de punta a cabo.
Vestiremos de alpaca y de tierra,
nos bañará el sol del Tawantinsuyo.

Poemas de Christian 26 de julio 2014

A propósito de Maquieira


INGRID

Llego a tu taller en blanco, sin pensar
recordando una planta o al borracho
que estaba en el parque.
Comienza la liturgia,
Leemos un poema, mejor varios.
Escucho en silencio, muy poco concentrado.
La oración sale con calma de tu voz cansada.
Pero los versos son extraños,
¿de dónde los has sacado?
Y después de los preludios
sin ganas de entender
en el momento inesperado
Brota fuerte la pasión.
Nos lanzamos en concierto
Escribimos contra el tiempo, la cabeza se revuelve,
Ya no hay nada que explicar.
Hay tecito y hay quequito, hacemos comunión.
Nos queremos, vuelvo a casa a toda carga.
Duermo poco: hay cosas nuevas, es otra situación.




EL NUEVO ORDEN MUNDIAL

¿Quién te otorgó los derechos que tanto reclamas?
¿De dónde los sacaste, cretino? ¿Estaban en el suelo?
¿No comprendes que es mejor no tener derechos ni obligaciones?
He ideado un sistema mejor que la democracia.
En él también mandan todos, excepto uno, que es el gobernado.
Si las leyes son malas, hay un solo afectado.
Solo hay uno que podría reclamar, poco importaría.
El interés de casi todos estaría resguardado.
Me gusta mi sistema, lo llamaré Multicracia
(Quería Policracia, pero el nombre ya fue usado).
Funciona mejor en grupos grandes.
Será ejemplo para Oriente y Occidente,
me asombra ser el primero en proponerlo.
Yo, que hasta ahora no era político,
puede que al comienzo no sea comprendido.
Ahora vuelvo a ti, cretino

¿prefieres gobernar o ser mandado?