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viernes, 9 de octubre de 2015

ARTE POETICA



de Christian

Uso el verso como gruesa chaqueta 
Lo retiro para dejar esperanzas y sueños imposibles.
Escarbo en los bolsillos, entre recuerdos y monedas sucias que compraron momentos.
El traje siempre parece ser de otra persona, alguien conocido, pero con otra talla.
Me lo pruebo sin espejo, como si la vanidad fuera un pecado.
Dejo que se deshilachen las palabras, que servirán para otro verso,
uno mejor, más apropiado y cercano.


viernes, 15 de mayo de 2015

Ejercicios de Taller -Christian

Ejercicio 1

El objeto.
Con su forma improbable y sus duras prolongaciones, esa creación tan fuerte y liviana desafía al entendimiento porque nadie pensaría en construir algo así. Faltaría una razón, ni siquiera el capricho bastaría. El sonido de tiza que produce su tacto aumenta la sorpresa, porque es a la vez blando y duro. Hay personas que como ese objeto, tienen puntas que toman por sorpresa a quien se acerca. Son defensas que parecen sin sentido, resabios de peligros ya obsoletos. 

Ejercicio 2

SE PASÓ UNA HORA BUSCANDO EL CALCETÍN ROJO
1.       La pobre Nana, culpada de robarlo
2.       La madrastra, quien se empeñaba en demostrar su habilidad doméstica para con la hija de  su nuevo marido
3.       El arrepentido borracho que aún no puede devolver el disfraz de diablo que arrendó
4.       El niño castigado sin salir hasta que aparezca la prenda con que hizo su obra de títeres
5.       La loca obsesiva que necesitaba dar color a su pie izquierdo.

La historia.
El calcetín rojo

¡Qué noche! Si bien Carlos no pudo recordar todo lo ocurrido, está claro que en su vida no abundan las emociones tan intensas y los desbordes tan generosos como los ocurridos en la fiesta de año nuevo. Lo de los disfraces, al principio le pareció una lata, una imposición molesta que por un rato es simpática pero que termina incomodando. Para colmo, de lo que pudo encontrar en la tienda, solo ese disfraz de diablo le pareció relativamente aceptable, aunque demasiado caro. Pensó mucho antes de firmar el famoso contrato de arriendo y por supuesto que ni leyó las penas del infierno que le caerían ante el menor daño. Todo salió bien en la fiesta, el disfraz encantó a las traviesas muchachas que lo tiraban de la cola y que más tarde entraron en mucha confianza. Después que todo terminó, Carlos pudo llegar a su departamento con algo de ayuda de la más fresca, juguetona pero no tan bebida de sus amigas. Durmió muchas horas, hasta que un cacho de seda roja en su ojo le recordó su compromiso fatal, ya casi vencido en el plazo. Con toda la agilidad que pudo, con solo una idea clara en su cabeza, comenzó a doblar cada pieza del ajeno atuendo. Le pareció que algo faltaba y tuvo que repasar varias veces hasta darse cuenta que el traje original venía con dos calcetines y solo encontraba uno.Se pasó una hora buscando el calcetín rojo, hasta que tuvo que preferir una devolución incompleta antes que duplicar el precio del arriendo. Se aferraba a la esperanza de que nadie notara un simple calcetín de menos. Llegó corriendo a la tienda justo antes del cierre. Entregó el paquete sin explicaciones y pidió con urgencia un baño explicando que ya no aguantaba. El alivio fue doble al descubrir dónde su pícara amiga había puesto el calcetín.

viernes, 1 de mayo de 2015

Poema - Karina Sagredo

A tu regreso

Karina Sagredo

Cierro los ojos
Y descanso en tu regreso
En el momento en que la vigilia y el sueño se confunden
Respiro de tu soplo
Te busco,
Intento alcanzarte y no te encuentro
Descubro entre figuras sombrías la palidez de tu ausencia
Y despiertas en mis ojos cristales cortantes.
Entre ríos de sangre te sumerjo
Vagas entre la corriente de mis llagas y la marea tormentosa de mi vehemencia
Y allí te ahogas
y aunque intento retenerte, solo empino la copa amarga de mi impaciencia.
El descanso en tu regreso ya no existe
Desatas el dolor agobiado de mi codicia
Y despiertas nubes furiosas queriendo rozarte
Tormentas eternas se alzan sobre tu fuego ansiando extinguirlo
Fracaso.
Yo que ambiciono tu piel, alma de guerrero
Abandono también mi cuerpo para gritar sin voz
Si acaso tus ojos me miran
Si tu alma florece frente a mí al pronunciarte.
Pronunciarte para crearte,
desde la profundidad de mi garganta oprimida y seca,
Marchita por no lograr nombrarte
Así mueres tras mi lengua
Y en un rincón de luz renuncio.
Te concedo la ración de olvido.
Apaga las estrellas de mi cielo y no regreses
No vuelvas a mí, si entre tus formas de amor no me encuentro

Aléjate sin retorno si la savia que escapa de tu corteza, no se abre camino hacia mi raíz esperanzada.

Microcuentos Karina Sagredo


NECRO/MICROCUENTOS

AMOR NECRO

Lo besé tan fuerte, que un trozo de sus labios quedó atrapado en los míos,
Y una parte de mi mente, en forma deliberada, no quiso devolverlo.  Recordaría su sabor para siempre.
No estoy enferma, solo le amo.

VOCACIÓN

Cuando me di cuenta que estaba muerto, decidí que asustar era lo mío.
Ahora que despliego mis habilidades en esta profesión tan seria y bien remunerada, siento que perdí toda la vida tras un escritorio.
Estar muerto es lo mío.


MEMENTO MORI

¿A quién debo reclamarle? Estoy bastante ofuscada.  Visitantes inesperados festinan con mi cuerpo sin que yo lo autorizara!

Poema de Christian


¿DÓNDE IR?

Lugar de todos los nombres
Sueño que no se duerme,
Pensamiento puro y desnudo
Ojos sin luz que sufren ygozan.

Cual fantasma sin permiso,
la poesía entra en el sueño
como un buzo en el lago,
o el recuerdo en el día.

El color toma forma,
el grito se vuelve sonido.
No importa lo que falta
cuando hay melancolía.

Poema de Christian in título



Sin título

Sobre una Urna griega de John Keats

Delicada muestra silenciosa de era lejana
Evidencia incontestable de hombres mejores
Que alcanzaron perfección más allá del mármol
Porque la imagen en la piedra solo puede reflejar
La serena belleza del alma que la escribe.

La diosa que con estilo cosecha las uvas
Divinizando sin querer, lo cotidiano
Es tan simple en su fondo y en su forma
Que puede hablarnos desde dentro
Sin obstar las modas y las épocas.

Poema de Christian Al fondo de un árbol

Al  fondo de un árbol

A propósito de Waldo Rojas

De mi otoño caen las hojas como besos agotados del amor que fue.
Crueles caricias dejaron su huella raspada en las ramas de mi ser.
Lo que fue, lo que viene, lo que vendrá a ser. Aluvión silencioso y lento que deja luces ocultas y promesas sin cumplir. La verdad es lo que queda cuando la fuente se ha vaciado.
A través del espeso bosque del pasado se dejan ver los brillos esquivos de amores ya olvidados. Bastaría caminar para llegar a tocarlos y hacerlos morir como gotas de rocío.
¿Cómo volver a crear sin comprender?
¿Cómo dejar de sangrar la savia del pasado y seguir amando?
Como nudos en mi corteza, las obras dejan su huella distintiva, la señal de haber querido, el caso triste de haber errado, el dolor que cuando surge es venerado.
Ya no quiero ver ciertas cosas. Prefiero tantear callado, como bicho que recorre la espesura para nada, para ser quien es, solo por locura.

Pero por dentro corre la vaguedad de un dulce río de esperanza, que nace de las raíces más profundas, las más antiguas y ocultas. Porque al final, todo salió de ahí y es allí donde todo quedará.

sábado, 31 de enero de 2015

Microcuentos de Christian

FERIA LIBRE
Sus manos eran sucias. Con saliva contaba los billetes acumulados traficando seres. Vendía los choclos todavía vivos.

DESCUBRIMIENTO
El amante novato es muy torpe, porque trata de ocultar sus intenciones. Oculta sus intenciones, porque teme la respuesta. La teme, porque no sabe qué le pasará cuando ocurra. No lo sabe, porque no se conoce. No se conoce, porque no ha amado.

martes, 27 de enero de 2015

Yo amo mi Barrio Chino de Lorena Rioseco Palacios

 Yo amo mi Barrio Chino



Era de noche, se oían a lo lejos las campadas de la gran iglesia de los banqueros y latifundistas y yo pensaba: Este pueblo está lleno de rarezas, los buenos son malos y los malos buenos en mi barrio, bastante desprestigiado por lo demás, si hasta le inventaron un nombre ¨Barrio rojo¨, si en este país hasta para ser pobre hay que pedir permiso. Recuerdo el año pasado justo antes de las elecciones,  ¡Cuánto se nos prometió! En especial el resguardo policial dado que a dos cuadras de mi choza se agarró la pandilla de los travestis con la de las prostitutas que bien ganada tienen su esquina, como decía la Joselyn, una chica de la noche, el tiempo y el prestigio de esta esquina se lo dimos nosotras,  no esos hombres vestidos de mujer. La verdad no corrió tanta sangre, la Loli la más cotizada de los travestis casi perdió sus archi embetunados ojos de pestaña de muñeca antigua, que parecen parabrisas, cada cual es objeto de ser descrito, la Washa es la más respetada de los travestis, no sólo por su cara de guaipe arrugado, sino por sus años como profesional del combate sexual, dicen las malas lenguas que el grupo de chicas de este bando son bastante dominantes con sus clientes, siempre andan con sus carteras abultadas, ahí deben traer sus esposas y todas las rarezas pensables, tal vez eso buscan los hombres ¨encuentros sado masoquistas”, bien degenerados, esa es la razón por la cual al descuido y cesantía de las prostitutas, los travestis hicieron soberanía en la manzana 666, su alta demanda en el mercado sexual las llevó a subir sus tarifas y como se precian de que ¨le subieron el pelaje al barrio rojo¨, lo cual en cierto sentido es verdad, si ustedes vieran los autazos que se cunetean para ver a cada una de ellas/os (algunas parecen mujeres, otras se ven muy otros, jajaja), empieza el show, se presentan, levantan polleras con colaless, muchas se han inyectado silicona industrial para lucir unos pseudo senos con grandes protuberancias, bueno eso no es impedimento, su público objetivo se derrite con todo lo pintoresco de sus estucadas, vestimenta, pelucas, tacones, etc. etc.
Yo veo desde mi ventana, de lejos pero bien despierta, mi propia película triple X todas las noches, no me la pierdo, por eso me gusta mi China Town, porque hay vida, da gusto vivir en un barrio discriminado y poner espejos para mostrar al hombre proveedor de la clase pudiente, ese que se persigna y saluda a su mujer con un ¨buenos días amor, ¿me harías el favor de llamar a la empleada?, disculpa, María de los Ángeles, ¿cuál es el nombre de esta china nueva?¨, contesta su mujer con el hocico fruncido: ¡Ay gordo! es un nombre atroz de picante, que se me olvidó, por supuesto, se lo cambié, en esta casa se llama Paola, afuera está, entre su chusma y que la llamen como le dé la gana, aquí no.
Así son los pijes, doble estándar le dicen, yo no cambio mi gente, aunque sean traficantes como el Manchao, son gente de esfuerzo y las chiquillas las de aquí y las de allá mueven la culebra y yo siempre observo con orgullo como mi Barrio atrae hasta turistas. Mi territorio es rojo, tiene nombre y apellido, así nadie puede decir que es un barrio de malnacidos, somos gente humilde y emprendedora, es cosa de ver los locales comerciales, que buen trabajo han dado a varios vecinos gracias a la obra del cojo Pablo, el traficante más respetado, quién creó una bolsa de empleo de distribución de cocaína, marihuana y pasta por toda la capital, así es mi barrio pura savia nueva. ¡Este es mi Chile mierda!

NUEVO POEMA DE LORENA RIOSECO PALACIOS


Manifiesto

 (Soy loca ¡¡Y que!!)

Soy de andar con mis pies descalzos
Soy de caminatas de pies negros
De llorar frente a las emociones
Suelo ponerme en el lugar de otro
Tengo capacidades diferentes
Pero medicada parezco normal
Río aunque el mundo se esté cayendo
No temo morir
Espero el día
Para llegar a su final
Luego de llevarme un pedazo del mundo
En lo que aprendo
Me gusta el arte
Disfruto apreciar el talento
Gusto admirar a otro/a
Para no olvidar que soy pequeña ante lo infinito y
Grande frente a lo pequeño
Sueño tantos sueños
Sueño con no descompensarme
Sueño con no sentir la miseria del dolor
Cuando la luz del futuro se ve consumirse
como una vela que acompaña al ser a oscuras
y  que bástase así misma
Para encontrar la puerta de escape.
También el amor me ha consumido en lágrimas y
florecido de amores
Tan o más importante que el amor parejero es la del amigo(a)
Que se levanta en cada abrazo de corazones rebozados
Sin buscar ni esperar
La amistad es fuerte
De piedras blindadas
Ser amiga
es una de las cosas que pinta colores brillantes
en lienzos de pulcro blanco
Soy mamá no tradicional
Pero mi hijo me ama
Amo a mi descendencia en libertad
No me gusta rozar la brecha que divide las individualidades,
Esto aplica para toda clase de vínculos.
Soy loca
Hoy lo asumo
No es grata la bipolaridad cuando está al acecho
La devastadora
 ¡¡Depresión, no se lo doy a nadie!!
¿Qué cómo vive una bipolar?
Simple
Igual que  trapecista de circo pobre
Temeroso de sacarse la chucha
Más cuando
Se está  desprovista de un colchón donde caer.
Una bipolar suele estar muy observada
La gente cree que en algún momento rallará la papa
Se transformará en insecto
Caerá en un ciclón
Gritará sus quejas por las tierras agrietadas.
Mi vida
Se construye con esfuerzo y esperanza
Sé que aunque me lleve una corriente de aguas turbias- ahogantes
Despertaré y haré juicio de esa realidad.

Creyente soy
Agradecida hasta de mi enfermedad
Sin ella no se escurriría la locura por el mundo
No existiría tanta humildad de sentimientos permanentes
Que no olvida la realidad
Mi realidad es la que me tocó vivir y la estrujo
Sí, la estrujo
Por todos lados.


domingo, 18 de enero de 2015

Poema de Lorena

La exhibicionista y su voyeur

  
Yo soy la exhibicionista
Él me ausculta
Él
Mi voyerista
Jugamos a deleitarnos
Yo soy la que empieza
Yo soy la exhibicionista.
Él
De día es un santo
De noche
Es el voyerista
Espera
que el segundero 
arranque sus horas
Ambos listos
Yo soy la exhibicionista
El es el voyeur
Ventana
Ventanas traslúcidas
Sale la hembra
Suelta sus ropas
Yo soy la exhibicionista
Cae el voyerista
De ganas con sus parabólicas
Goza
Gozan.
Juntos exhibo lo mío

El saca lo suyo.

POEMA DE CHRISTIAN

A UN PUENTE LE LLAMAN CARLOS

(Puente Carlos, Praga)



Es el mejor puente del mundo
Porque los que avanzan por sus piedras
No quieren llegar al otro lado


Los pasajeros de Carlos no son tales
porque quien allí ha estado
no podrá ni querrá olvidarlo


Hace siglos que muy suave,
el agua verde del Moldava
fluye con el permiso de Carlos


Y en el ocaso, cuando la personas más escuchan
Las esculturas del puente se recortan
Para dar su mensaje trascendente


Carlos habla de la vida y de la muerte
Cuenta la historia del hombre
Separa y une con voluntad y estilo


Como toda creación humana
El mejor puente no es solo puente
El mejor puente es una persona



sábado, 17 de enero de 2015

POEMAS DE CHRISTIAN

MI POESÍA

Soy el poeta serio de los libros
El que no convence a nadie
El que mastica callado sus ideas
El que no vive sus poemas
Ni tampoco los escupe

Es divertido escribir a veces
Para luego tropezar con lo escrito
Encontrar a un extraño familiar
Algo tonto, fácil de querer
Y difícil de perdonar




QUISIERA ESTAR TRISTE

Al menos por un tiempo,
Apreciar mejor el silencio
Dejar de lado los colores y las flores
Ver el mundo en su gris verdadero

Contemplar con distancia los momentos
Abandonar las malas palabras
Sentir sin tocar
tocar sin hablar

Dejar que conversen las miradas
Que las pupilas hagan las preguntas
Que el misterio dibuje las respuestas
Sentir el mundo verdadero

Sacar de vez en cuando aquel recuerdo
Jugar con él
Hacerlo crecer y embellecerlo
Guardarlo cerca de todo

También crear batallas
Con tristes caballeros desarmados
Causas nobles y perdidas
Triunfos inmerecidos

Esperar el final
Sin querer que llegue
Planificar bien la muerte
El fin de todo, de todos, de nada. 






POEMAS DE LORENA

Quebrantos


Cientos de avistamientos de su hermosura
encaminadamente por los puenteríos
de engañoso de rosales 
que cantan al amorío escurrido 
por las manoplas vaciadas
Indecente tristemente suena el engrillar 
que un día fue amigable y 
que hoy no canturrea ni al despertar del soleste.


Entrañablemente

Canturreando con la cuerda que guitarrea 
alocada la serenata del pueblerío

Donde todos arriman de sintientes dulzones
al amor ya escurrido.

viernes, 16 de enero de 2015

Poemas de Christian

RESUMEN

No se puede explicar la vida de alguien
Sin dejar la boca seca y llena de injusticias
el aire viciado con medias verdades
y momentos recortados por censura.

De mí, que nada se diga tras mi muerte
Que nadie interprete lo que quise
Y si hubiere algún verdadero interesado
Que juzgue mis resultados en silencio

                    

                CONOCER UNA MUJER

Conocer a una mujer y trajinarla
Recorrer hasta el fondo su mujer condición,
En hora y lunainesperada,
Extraviarse en su mundo de imaginales monstruos
Lleno de caras que se tornan desconocidas.
Disfrutar el peligro de no poder escapar
o de quedar dormifectado para siempre.
Es que siendo muchos los que como espectros
sobresaltan la trinidad femenina desde dentro,
el hombre debe aprender a verlos en conjunto y no de a uno,
para tocar en ella la médula que derrama vida.

Hay en cada mujer un ramo de mentiras
Que los monstruos están califecando.
Tienen por fin esconder a su dueña la verdad,
para hacer que se vuelva más valiosa.
Por eso es que cuando ya no aguanta más,
La mujer dispara su verdad en todas direcciones,
Como una incontenible tragedia chorreante de lágrimas y sangre.
En ese instante crítico y singularístico,
otra mujer puede ayudar,  abriendo la puerta sutil
que solo ciertos ojos pueden traspasar.




MAR DE SIEMPRE - A propósito de Huidobro

Christian

Hay una parte de tu inmensidad que seduce
De todas las notas de tu total sinfonía,
hay unas pocas que coinciden con las penas
Y muchas otras que celebran la vida

A veces en la noche oscura
tus blancos bordes de espuma
Y sus melancólicos dibujos en la arena
obligan a recordar sueños
Sueños que como olas llegaron a las rocas
A estrellarse en llanto mojado
Como un suceso que nadie recordará.
La noche de los sueños es tan larga
Que llega la muerte sin alcanzar la orilla
Y se muere  muchas veces,
luchando como si fuera importante
O como partículas tranquilamente disueltas
en la inmensidad.

Mar de vidas, mar de ideas, mar de estrellas
Solo imágenes revueltas en aguas caprichosas
Cambio continuo que debe tener sentido
Ya que todo sigue siendo
A pesar de las muertes, las penas, los naufragios.

No pedimos mar, que nos salves
queremos ser dignos granos  en tus aguas
Eres demasiado grande para amarte
Y demasiado nuestro para temerte.










sábado, 27 de diciembre de 2014

POEMA DE CHRISTIAN

A propósito de “Con usura”

Quiero estar cerca de mí
respetando mis anhelos
Inundarme de momentos
que no vendan recompensas

La moneda de los deseos
guardar en lugar seguro
que no ensucie las manos
con que mi serpreparo

Nunca nadie amó en futuro
nilo ansiado puedesorprender.
Quiero estar cerca de mí
y mirarme desde lejos


POEMAS DE CHRISTIAN -DICIEMBRE 2014



                             

          
RESUMEN

No se puede explicar la vida de alguien
Sin dejar la boca seca y llena de injusticias
el aire viciado con medias verdades
y momentos recortados por censura.

De mí, que nada se diga tras mi muerte
Que nadie interprete lo que quise
Y si hubiere algún verdadero interesado
Que juzgue mis resultados en silencio 



                   PIMENTEL

Temo que ya no existas, Pimentel
Que se haya apagado la magia de tu noche
Que el secreto de tu carnaval  generoso
Haya dejado de ser regalo
que las casas abiertas de carne y sonrisas
ya no bailen con cualquier visitante.
Es que era demasiado bueno para durar
Y demasiado humano para los tiempos.




CARMEN GLORIA

Cuando estabas, solo yo te conocía
Cuando te fuiste, todos te lloraron
Ahora eres de todos pero nadie te recuerda
Cada cual te inventa a su manera

Que te cubra la arena del tiempo
conservando tu esencia
y quienes caminen por encima

no logren percibirte




jueves, 4 de diciembre de 2014

Réplica a La Isla del Tesoro, de Jorge Tellier



Astuto pirata: ¿Eres uno de quienes desde las tabernas sueñan un mundo mejor pero que cuando se enojan destruyen los barriles que quitaron el sueño al tabernero? No te disfraces de cordero, que no engañas ni a tu loro. Si quieres hablar, dejemos a un lado las excusas y el juego de la cerveza. Si solo quieres reír, bienvenido al lenguaje universal de los mares.
Sabes bien que si el barco se inclina para un lado, pronto se irá hacia el otro lado. Como eres de los gruñones, querrás que el barco no se mueva. Preferirás encallar y acabar el último ron de la tierra.
No, viejo lobo, quita tus manos grasientas del timón y deja que lleguemos al lugar que nunca imaginamos. El que no cabía en tu botella, el que no podías comprender aunque estuviera en tu propio camarote. Olvida los doblones que abundan en tu mente y por los que pagarías el mayor de los precios. Reconoce la miseria de tu solitaria existencia. Nada es tan triste como la improbable vejez de un pirata, que tarde se pone bueno, cuando ya nadie le cree. Seguir soñando en senectud es el único remedio que previene la locura.

No te culpo por vivir como poeta, pero debieras ser discreto. Los piratas son ladrones y eso también debe ser reservado. Te condeno por confundir con astucias y envolver con poesía tus oscuras intenciones. No contabilizo tus barriles, que tú sabrás si los mereces. Pero el ron te coció el cerebro si crees que puedes tú poner las reglas al océano. Te inventas un romance con los bares, con el mar y con la vida, pero en el fondo sabes que te están engañando. Lo bueno es que lo sabes, aunque no puedes evitarlo. No te queda más que seguir soñando.

Ahora te dejo un verso, para pagarte con tu misma moneda:
Cruje la precaria madera podrida que nos mantiene a flote y con algo de vida.
Mientras, la calavera en su mástil celebra sola los amargos chistes del capitán
La furia de las olas acalla la débil voz de los amotinados que solo piden ron
El resto espera su turno, quizás un tesoro, pero en el fondo del mar.


Mi peregrinación -Christian


Vano avance de los tiempos, que en el fondo nada cambian.
Así como los lugares, las épocas permanecen y repiten su regreso.
Las personas, como puntos, viven sus predeterminadas existencias
y recorren los predecibles lugares con la ilusión de la aventura.
Con cuánta frecuencia vemos la viscosa estela de nuestra historia
haciendo notar que otra vez hemos regresado al pasado.

Hay que admitir que el pequeño cambio es necesario y saludable
y que a veces nos aburrimos si no abrimos la ventana.
Los viajes son torrentes de emociones incompletas
que dejan pegada la ingenua ilusión de haber cambiado.
Así hemos recorrido esta improvisada región americana
que intensamente exprime sus baratos sueños y sus noches.

México, capital injusta de variada gente y preciados lugares
espacio interminable donde el poder se oculta a ratos
océano de caras y mensajes contradictorios que salen a la calle
atrayendo y aplastando al viajero que no sabe si ha ganado.
En el corazón del visitante queda un cariño inexplicable,
y borrosos recuerdos como los de un antiguo sueño.

Perú,  virreinato dorado habitado por esclavos y pasado,
noble cementerio de maneras y costumbres ya olvidadas
viejas calles donde habitan caras serias y ojos orientales.
El olor de las comidas saluda al turista en cada esquina
y las grandes historias se van acumulando en la memoria
en gruesa madeja de verdades mezcladas con mentiras.

Argentina, la que nos atrae y nos humilla por grandiosa,
la que con sus dichos nos sorprende y nos da risa
El lugar donde cada persona es un estado sin gobierno
y donde la verdad, por omisión puede ser deducida.
La huella en el viajero parece ser la paradoja
que lo grande puede ser pequeño y todo lo contrario.

Hay tantos lugares y tantas pequeñas almas existiendo
Como luces que titilan en galaxias que aparecen y se van
Que cada una es igual, no importa cuánto brille, si se va.